«Sto per fingere di svenire» disse Rachel. «La ringrazio per questo barlume di buonsenso».

Le sorelle Vassemer sono cresciute in una grande, antica casa nel Lincolnshire con il padre, Sir Henry. In paese i Vassemer hanno una solida fama di eccentricità e non si può negare che sia ben meritata: Sir Henry è un astronomo e la figlia maggiore, Rachel, a trentatré anni è convinta di essere a sua volta un’astronoma – come se una donna potesse capire le complessità del cosmo. Ovviamente è destinata a restare zitella. Le figlie minori, invece di preoccuparsi di debuttare in società come qualunque signorina assennata, intendono dedicarsi una alla scrittura e una al suffragio femminile – come se ci fosse un singolo motivo per cui alle donne dovrebbe essere permesso di votare. Per fortuna la loro casa crolla, Sir Henry muore e le ragazze vengono smistate tra tre diversi tutori. Rachel finisce nella grande tenuta di Lord Julian Acton, Marchese di Northdall e parecchi altri titoli, un vedovo con due figli appena usciti dall’adolescenza, un imperscrutabile domestico indiano e un’unica passione nella vita: i cavalli. Ma Lord Northdall non è un aguzzino e con miss Rachel raggiunge subito un accordo basato sul buonsenso. Miss Rachel può continuare a essere impresentabile finché vuole, ma in pubblico si comporterà da perfetta gentildonna. Miss Rachel accetta. No, sul serio, accetta. Purtroppo essere normali non è così semplice, quando sei una Vassemer, e Lord Northdall se ne accorgerà presto a sue spese.

Unfit è una trilogia sulle disavventure di alcuni rispettabilissimi gentiluomini, che alla vita non chiederebbero altro che pace, tranquillità e le sacrosante gioie del patriarcato, vessati dalla mancanza di tatto di tre ragazze con il cervello pieno di sciocchezze, ambientata in un tempo migliore in cui gli uomini erano uomini e le donne erano piante da interno.

La casa di St. George Street era letteralmente dietro l’angolo, quindi andarono a piedi. Stannard si premurò di avvertirla che c’era un’altra St. George Street, a Londra, e che quindi se si fosse trovata a dare indicazioni a un vetturino di piazza doveva specificare “a Hanover Square” o “a Mayfair”. Fortune prese nota di quel suggerimento utile e anche del tono snob di Stannard. Era chiaro che considerava l’altra St. George Street inferiore. La residenza di famiglia era un palazzo piuttosto moderno, costruito forse all’epoca della Reggenza, alto quattro piani e con la facciata anteriore di mattoni rossi. Le finestre, quattro per piano, erano bordate di bianco e sul tetto d’ardesia si intravedevano un paio di timpani. L’ingresso era contornato da quattro colonne bianche che davano vita a un piccolo portico. Come tutte le case di città, era stretta ad altri edifici, a destra e a sinistra. Furono accolti nell’atrio dagli strilli acuti di una giovane donna: «Non puoi obbligarmi, mamà! Non mi presenterò a palazzo con una campagnola priva di maniere e di buon gusto!» La voce rimbombava lungo l’ampia scalinata di marmo che portava al primo piano. Le faceva da contrappunto un’altra voce, più bassa e ragionevole, femminile anche questa, di cui però non si distinguevano le parole. «È il mio debutto! Sarò giudicata anche per le compagnie che frequento!» A Fortune sfuggì una risatina. Si voltò verso Stannard e vide che stava diventando di nuovo rosso, ma stavolta non per l’imbarazzo. «Perché abbiamo dovuto accoglierla proprio quest’anno?» Fortune si portò le mani a coppa attorno alla bocca. «Perché mio padre aveva fretta di tirare le cuoia!» E se c’era una cosa che la sua istitutrice le aveva sempre rimproverato, era la sua voce tonante, ferma e quasi maschile. Le sue parole risuonarono nell’atrio come un colpo di moschetto. «Fortune, non puoi immaginare quanto io sia…» iniziò a balbettare Stannard, ma fu interrotto da una serie di passi frettolosi sul ballatoio. Per un attimo comparve una ragazza con i capelli molto rossi e un vestito di raso azzurro pallido. La ragazza guardò di sotto, sgranò gli occhi e corse di nuovo via. «Cuor di leone, mh?» commentò Fortune. Poi sbuffò. «Qualcuno dovrebbe dirle che se c’è una cosa di cui non mi importa nulla è debuttare in società»

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La trilogia uscirà anche in cartaceo, e l’immagine sulla costola continua di volume in volume, fino a diventare un’immagine unica con il terzo. 

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Katel lavora in un’azienda di telecomunicazioni di Manhattan, nel ramo risorse artistiche. La sua vita scorre tra un impegno e l’altro, quando un incidente le apre un posto che non avrebbe mai pensato di ricoprire: assistente di Florian Viscardi, grande capo in persona. Viscardi si rivela da subito un individuo particolare. Riservato in modo quasi patologico, gravemente fotofobico, vive al chiuso o dopo il caler del buio. Ma è anche una persona acuta, curiosa e meno altera di quanto possa sembrare. E ha gli occhi più incredibili che Katel abbia mai visto. Inevitabilmente, inizia a subire il suo fascino, senza speranza di essere ricambiata. Per quell’uomo bellissimo e potente lei è solo una valida collaboratrice. Non oltrepassa mai i limiti del rapporto professionale. Ma, poi, lui è davvero quello che sembra? Katel si rende sempre più conto che la vita che vive è perlopiù una menzogna… chi è davvero Florian Viscardi? La risposta è così incredibile che non può essere vera. Oppure sì? Davvero il suo affascinante capo è un mostro delle leggende?

«Scusa, di chi è questa macchina?». «Mia. Veicolo personale. Cerca di trattarla bene». Lui ridacchiò. Era tutto stravaccato sul sedile del passeggero e, anche se era truccato, assomigliava ancora al suo vero sé. «Una Porsche Carrera? Sul serio, Katel? Ti facevo più originale». Gli lanciai un’occhiataccia. «Non parlare male della mia bambina». Lui rise ancora. «No, no, ci mancherebbe. E cercherò di trattarla con ogni gentilezza… sperando che questa tizia “serissima” non mi salti addosso sulla via di casa». «Oh. Oh, che razza di animale, per forza Andrea ti ha scaricato. Non osare fare giochetti strani nella mia macchina». Lui sospirò. «Ma no, figurati. Con Heather Quella-lì, poi. Sarà vanilla dalla testa ai piedi. Tu sei vanilla, Katel?». Era la primissima domanda di natura personale che mi facesse. Fino a quel momento la sua discrezione era stata completa, non mi aveva mai chiesto neppure se preferissi il caffè nero o macchiato. E ora quella strana domanda. «Io non sono niente. Non ho relazioni, non faccio sesso occasionale, non guardo nemmeno film erotici». «Sei messa così male, eh?». Ero messa così male. A peggiorare la situazione, da qualche tempo coltivavo il sogno impossibile di farmi lui, una cosa che non sarebbe mai successa, fantascienza pura. «Ma ho una bella macchina» mi difesi.