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Un faro dismesso sul mare e poco tempo per salvarlo da speculatori senza scrupoli. Due eredi: Sevan Facinelli, un talentuoso architetto di città, e Amoret Reed, l’ingegnere ambientale, figlia dell’ultimo guardiano, che ha sempre vissuto lì, in quel lembo di oceano e sabbia. Entrambi hanno un segreto da nascondere e una ferita da proteggere. Dalla vita, Sevan ha imparato a non abbassare mai la guardia e a non fidarsi di nessuno; Amoret è in grado di leggere il vento, ma non il cuore di quel giovane uomo così solitario. L’uno avrà bisogno dell’altra per riannodare i fili ingarbugliati del passato e portare alla luce le verità più scomode, le uniche in grado di cambiare le loro vite per sempre. Una storia sulle seconde possibilità, sul valore della fragilità e il potere dell’amore.

Maria Laura Caroniti vive a Groningen, nel nord dei Paesi Bassi. Ha esordito nel 2018 ed è anche autrice di erotic-romance, scritti sotto pseudonimo.

Il Premio internazionale Letteratura Città di Como, giunto alla VII edizione, ha comunicato la scelta dei finalisti nelle varie categorie in cui si articola il concorso.

Il Premio, nato nel 2014, ha da subito riscosso un grande successo di pubblico e critica.

Diverse le sezioni presenti: Opera Prima, Narrativa Edita, Narrativa Inedita, Multimediale, Racconto, Poesia Edita, Poesia Inedita, Libri per Ragazzi, Saggistica e quest’anno si è aggiunta anche la sezione Autobiografia.

A questo link potrete trovare tutti i finalisti, suddivisi per sezione: “I Finalisti della VII Edizione“.

Per la sezione Autobiografia, segnaliamo con piacere la candidatura, tra i finalisti, della nostra collaboratrice, Maria Laura Caroniti, che partecipa con il testo Madre Medusa, edito da Mursia Editore (qui potete leggere la nostra recensione).

Il Premio, che quest’anno ha visto un record di partecipanti – ben 3300 -, terminerà con la scelta dei vincitori di categoria, l’8 novembre 2020.

Mursia Editore – Acquistabile qui

Una figlia e una madre, un rapporto castrante, due generazioni a confronto, un’apparente incomunicabilità che pure alimenta un legame tossico. Maria Elena, però, è diventata madre a sua volta e, negli errori che commette ogni giorno, riconosce un’eredità non richiesta. Bisogna tornare indietro, tagliare quel cordone ombelicale e guadagnarsi un’indipendenza affettiva per se stessa e per sua figlia. E Maria Elena lo fa: torna indietro, scrive alla madre una lunga lettera in cui ripercorre traumi e ferite. E più la storia si snoda, più emergono conflitti irrisolti che richiedono un processo di guarigione. E, se guarire da una madre-Medusa si può, il prezzo da pagare è raccontare una storia senza finzioni.

Nel mito Medusa era un Gorgone e, a discapito del nome che voleva dire “protettrice”, aveva il potere di pietrificare chiunque incrociasse il suo sguardo.

Questa sei: una madre nera, una madre-Medusa. Ti bastava uno sguardo per impietrire i miei sogni, i progetti, i successi sudati; ti basta uno sguardo per uccidere la gioia che ancora oggi, a volte, sono in grado di provare prescindendo da te.

Non so se conoscete Maya Angelou. L’autrice afro-americana, tanto eclettica da cimentarsi nella poesia, nella narrativa, nel teatro, è una delle voci più apprezzate del panorama letterario americano. Una delle sue frasi più celebri ricorre spesso nei social. Pare che, che durante un’intervista rilasciata per l’uscita di un testo mai pubblicato in Italia, “Mom and Me and Mom”, dichiarò: “Descrivere mia mamma, vorrebbe dire parlare di un uragano alla massima potenza.”

Ignoro se l’accezione originaria di “uragano” sia stata intesa in senso negativo o positivo, ma è perfetta per introdurre l’ultima fatica di Maria Laura Caroniti, Madre Medusa, edito Mursia nel Marzo scorso: perché è l’esatta sintesi della madre di Elena, la protagonista del romanzo: una madre – Medusa, prima di tutto, ma anche una madre-uragano, una madre–tzunami; una potenza così inarrestabile da manipolare e amputare l’anima di una figlia.

Madre-figlia: è questo il tema centrale di questo potente romanzo, il rapporto per eccellenza, quello carnale e primordiale. Per Elena nasce già tronco, invalido, disfunzionale. È una specie di gabbia, fatta di tentacoli e occhi, da cui è quasi impossibile fuggire, anche quando, dopo anni, Elena torna a riflettere su quel rapporto, ne individua i meccanismi inceppati e le parti mancanti.

Sei il modello, l’archetipo, e io sto seguendo i tuoi passi. Mi ostino, punto i piedi come un mulo testardo, poi avanzo e il mio piede s’infila dritto nella tua orma, ne rispetta il perimetro, non si discosta dai contorni. E divento anch’io, ogni giorno che passa, la pessima madre che sei stata per me.

È così che parte la narrazione.

La voce di Maria Elena, mette subito in chiaro che è legittimo odiare una madre e le sue grida di aiuto emergono da ogni pagina, così come le lacrime silenziose, che scivolano tra le parole senza addolcirle, indurendole, anzi, di una rabbia mai elaborata, di uno sconforto opprimente da cui ci si chiede come abbia fatto a sopravvivere la Elena bambina. Le parole dell’autrice non mentono: sono chiarificatrici e feroci, tanto da non lasciare dubbi interpretativi sul bisogno della protagonista di raggiungere l’indipendenza emotiva da quella madre che la tormenta.

Io, lettore, sono tentato di prendere in mano Elena e consolarla, accostando al suo, il mio dolore. Cammino lungo le strade della sua infanzia, straziandomi per gli abusi – sì, abusi e violenze perpetrati a danno dell’anima –  che nessuno vede, nessuno sente, nessuno riconosce pur essendocene i segnali. Non noto carezze, né gesti di affetto; Madre-Medusa è un buco nero dove non attecchisce amore. Anzi, è una bestia che nel buio azzanna, mastica, inghiotte e sputa.

Come tutte le bambine avevo bisogno d’amore, come tutti ho bisogno d’amore. A chi racconto di quanto mi senta triste, di come non mi veda bella, delle notti in cui la paura mi accorcia il respiro e il panico fa il resto? Finalmente il buio risponde; a lui parlo, lui mi stringe la mano quando tutto diventa troppo.

Elena è sola; il padre è un burattino che riempie la scena con i suoi occhi stanchi, fatti di una sofferenza lontana e sogni mai realizzati, ad eccezione di quello di avere una famiglia tutta sua (poco importa che quella famiglia sia fuori dagli schemi, sia menomata). Le amiche? Come possono capire? Come può, Elena, perdonarle per la loro superficialità?

Ma poi arriva Ettore; non l’innamorato, non l’amante, bensì l’unico, profondissimo amico che le mostra una via di fuga, l’uscita dall’incubo. In Ettore, Elena si specchia e trova una mancanza come la sua, da colmare. In Ettore Elena trova la comprensione, la fiducia, l’unità d’intenti, la passione per la lettura e la cultura. Trova un alleato per la sua guerra, quella contro l’archetipo, l’esempio malato.

Io avevo visto lui e lui aveva visto me, in tutta quella cocente bellezza che a noi appariva mancanza. Accettandoci, non sapevamo di buttarci nel vuoto.

Ma Madre-medusa è un avversario dai mille volti e sfumature. Elena si illude di poterlo sconfiggere, se ne discosta, si allontana. Eppure basta uno sguardo perché la figlia chini la testa e torni ad occupare il suo posto.

Sono adulta, ho la mia vita. Posso razionalizzare, voltare pagina, concedermi un’indulgenza. Eppure con te mi trasformo: torno piccola, indifesa, malgrado anche io urli come te, più di te.

Ma sua madre è davvero così abile a nascondere la sua vera natura? O c’è qualcos’altro?

La verità è più dolorosa delle menzogne con cui Elena si è fatta scudo negli anni. È una verità inaccettabile (no, sta fingendo, perché nessuno mi crede?), sconvolgente, capace di rimescolare tutte le carte in gioco.

Ma è da questa verità che Elena può ritrovare se stessa.

In una Sicilia dei giorni nostri e dei tempi andati, in cui la tradizione è fatta di parole semplici e semplici pensieri e lo scenario è disegnato con la dolcezza di un amore indissolubile; in un giardino in cui la poesia e la letteratura si rincorrono di verso in verso, e in cui i personaggi emergono in tutte le loro sfumature, una donna, supera il suo più grande fallimento, per ricostruire pezzo dopo pezzo la sua storia. È una figlia che mette in discussione l’esempio; è una madre che perdona i suoi stessi errori. È un grido che echeggia attraverso il tempo sino a noi, e un orecchio che, finalmente, è pronto a consolare tutta la sua tragica disperazione.

Questa è la storia delle donne della tua famiglia ed è qui che mi ribello. Con me muore, non andrà avanti questa stortura che si nutre di dolore, paura e malattia. Non farò scempio del mio cuore, né di quello di Sofia. Sbaglierò anche io. Parole, gesti, mancanze, assenze. Le chiederò perdono, dovrà perdonarmi, non lo farà, ma non continuerò a dare il fianco a quest’errore.

Leggere questo romanzo vuol dire intraprendere un viaggio; a momenti sarà doloroso, altre sarà quasi salvifico. Vuol dire aprirsi un po’ di più alla comprensione profonda di se stessi e dei meccanismi che ci tengono ancorati a cattive a abitudini e a pensieri rovinosi. Vuol dire imparare a perdonarsi, un passo alla volta. Che è il segreto, forse il più grande, per tendere alla serenità.

Recensione a cura di:

Editing a cura di:

Ugo Mursia Editore (1 marzo 2020)

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Una figlia e una madre, un rapporto castrante, due generazioni a confronto, un’apparente incomunicabilità che pure alimenta un legame tossico. Maria Elena, però, è diventata madre a sua volta e, negli errori che commette ogni giorno, riconosce un’eredità non richiesta. Bisogna tornare indietro, tagliare quel cordone ombelicale e guadagnarsi un’indipendenza affettiva per se stessa e per sua figlia. E Maria Elena lo fa: torna indietro, scrive alla madre una lunga lettera in cui ripercorre traumi e ferite. E più la storia si snoda, più emergono conflitti irrisolti che richiedono un processo di guarigione. E, se guarire da una madre-Medusa si può, il prezzo da pagare è raccontare una storia senza finzioni.

Sevan Facinelli è un architetto italoamericano che lavora a New York per una prestigiosa società di ingegneria di cui ambisce a diventare socio, forte soprattutto dell’imminente fidanzamento con Rebecca Loewenthal, la figlia del fondatore dello studio. Introverso, solitario e carismatico, Sevan sembra tuttavia incapace di prendere le distanze da un’avventura che rischia di fargli perdere tutto quello per cui ha lottato. In rotta con il fratello di Rebecca, Noah, e poco presente al lavoro, Sevan deve fare i conti anche con la notizia della morte di Clara Bark, cui in passato era stato legato da un rapporto ambiguo e morboso.

Partito alla volta di Cape Cod per il funerale, Sevan scopre che Clara ha espresso, nelle sue ultime volontà, il desiderio che lui ristrutturi un vecchio faro, acquistato da lei prima di morire. Vincolato dal testamento a seguire i lavori senza la possibilità di appoggiarsi alla Loewenthal & Associati, Sevan decide di rimandare il fidanzamento con Rebecca e di vivere nella casa attigua al faro con Amoret Reed, l’ingegnere che Clara ha voluto nel progetto e che abita lì da sempre.

L’attrazione tra i due è immediata, ma entrambi sembrano decisi a non assecondarla.

Avete presente il vostro dolce preferito? Quello che fate con tanto amore e che di solito vi riesce sempre alla grande, soffice, morbido, cremoso, pastoso, coccoloso ma mai veramente perfetto come vorreste? Ecco, adesso immaginate che quello stesso dolce lo abbia preparato per voi Iginio Massari: non avete l’acquolina in bocca di fronte alla perfezione assoluta?

Questo è ciò che ho pensato dopo la lettura de “Il faro delle anime ritrovate”: trama articolata, misteri, colpi di scena, personaggi sfaccettati e sorprendenti; ingredienti genuini che la penna dell’autrice ha saputo dosare con magistrale equilibrio, ottenendo, alla fine, un romanzo perfetto, in cui i personaggi bucano la carta per farsi veri; ci mostrano la loro forza e le loro scioccanti fragilità, e ci accompagnano in un mistero che gioca a nascondino con il lettore sino all’ultima pagina.

Il tema centrale è l’amore, ma non fatevi ingannare dall’idea di una storia banale, senza complicazioni, perché qui ce ne sono tante e tutte giustificate dalla complessità della vita. Amore, dicevo, e rispetto verso se stessi, che vuol dire mettersi in discussione, rivedere le proprie scelte e avere il coraggio di percorrere altre vie per raggiungere la felicità.

“Non è mai troppo tardi per ritrovarsi: io l’ho fatto alla fine del viaggio e ho scoperto di amare il possibile più del certo.”

Nel fluire di una narrazione carezzevole e coinvolgente, questo messaggio – questa ricerca di amore e redenzione – non abbandona mai il lettore, anzi, lo accompagna grazie alla semina di indizi che sollevano dubbi e domande. Chi è Sarah? Chi è Clara? Cosa c’entra Rebecca con la vita di Sevan quando noi patteggiamo sfacciatamente per Amoret? E, soprattutto, chi diavolo è davvero Sevan Facinelli?

Forse non lo sa nemmeno lui.

Sevan, l’ambizioso architetto, nasconde bene la sua essenza dietro al controllo delle emozioni e alla dedizione totale al lavoro; è un uomo abituato a prendersi tutto ciò che vuole, e il suo obiettivo è quello di diventare socio dello studio a cui suo padre ha dedicato tutta la vita senza ottenere il giusto riconoscimento. Per farlo si lega alla figlia del suo capo, Rebecca, una donna innamorata di lui sin dall’infanzia, che si presta all’amore avido e incostante di Sevan pur di averlo. Ma nella vita niente va come abbiamo previsto, soprattutto quando le decisioni che prendiamo non sono giuste per noi. E il testamento di Clara Bark – il cui rapporto con Sevan è ambiguo per buona parte del romanzo –  arriva a mescolare le carte in tavola e a costringerlo a una lettura diversa del passato e del futuro.

Costretto a recarsi a Cape Code per scoprire le ultime volontà della defunta, Sevan conosce Amoret, la figlia del compagno di Clara, e scopre che la sua eredità è legata a quella giovane donna e a un vecchio faro privato della sua lente. Nonostante debba tornare a New York, decide di accettare la sfida, e nei giorni che trascorre nella tranquillità della provincia si convince che potrebbe fermarsi in quel luogo, come ha fatto Clara. Il faro, in qualche modo, lo trattiene. Amoret, lo trattiene.

Lui non smise di guardarla. La lasciò fare, ma quando i lembi della camicia si aprirono le bloccò una mano all’altezza del cuore. «Senti?» Sotto la sua mano i battiti erano veloci; Amoret annuì. «Batte sempre, ma quando sono con te, vive» le disse serio, lo sguardo che le bruciava la pelle.

Quell’eredità condita di obblighi inderogabili si trasforma nell’occasione per guardare dentro se stesso e fare i conti con un presente che lo schiaccia e un passato che rischia di annientarlo.

Ma Sevan, come dice Annawan lo sciamano, è un uomo diviso in due e lo sarà ancora. Il suo presente torna a reclamarlo per concedergli quello che desidera, e l’incubo del passato è pronto a prendersi la sua parte, a costo della vita.

Non c’è niente di facile in questa storia: non decisioni scontate, tanto meno reazioni superficiali. Il faro è una presenza costante e silenziosa: ha bisogno di cure, ma è ancora in grado di sopportare la peggiore delle tempeste. Tutti i personaggi che ruotano attorno a Sevan come pianeti attorno al sole, svelano a poco a poco la loro parte nel racconto e rivelano, ciascuno, un tassello di quella verità che ha bisogno di essere urlata.

Con una prosa vivida e coinvolgente, Laura Caroniti ci conduce all’interno di un faro privo della sua lente ma non per questo “morto”, dimostrandoci che la luce che può indicarci la strada giusta da percorrere non è fuori, ma nascosta dentro di noi, ed è pronta a illuminare ogni nostro passo.

Sempre che lo vogliamo.

Tu sei l’anima di questo faro, non una lanterna, ma se vuoi troveremo anche quella.

Recensione a cura di:

Editing:

Come per le altre uscite della collana Reserve della Triskell Edizioni, il cartaceo sarà subito disponibile assieme all’ebook e potrete preordinarlo nella vostra libreria di fiducia oppure nei migliori store online.

Troverete delle copie ad aspettarvi anche al tavolo della CE al BUK di Modena a fine novembre.

Un uomo tormentato, un passato da nascondere e un presente che cambierà ogni cosa.

Una storia d’amore, di perdono e rinascita.

Triskell Edizioni (23 novembre 2019), acquistabile qui.

Come per le altre uscite della collana Reserve della Triskell Edizioni, il cartaceo sarà subito disponibile assieme all’ebook e potrete preordinarlo nella vostra libreria di fiducia oppure nei migliori store online.

Troverete delle copie ad aspettarvi anche al tavolo della CE al BUK di Modena a fine novembre.

Sevan Facinelli è un architetto italoamericano che lavora a New York per una prestigiosa società di ingegneria di cui ambisce a diventare socio, forte soprattutto dell’imminente fidanzamento con Rebecca Loewenthal, la figlia del fondatore dello studio. Introverso, solitario e carismatico, Sevan sembra tuttavia incapace di prendere le distanze da un’avventura che rischia di fargli perdere tutto quello per cui ha lottato. In rotta con il fratello di Rebecca, Noah, e poco presente al lavoro, Sevan deve fare i conti anche con la notizia della morte di Clara Bark, cui in passato era stato legato da un rapporto ambiguo e morboso.

Partito alla volta di Cape Cod per il funerale, Sevan scopre che Clara ha espresso, nelle sue ultime volontà, il desiderio che lui ristrutturi un vecchio faro, acquistato da lei prima di morire. Vincolato dal testamento a seguire i lavori senza la possibilità di appoggiarsi alla Loewenthal & Associati, Sevan decide di rimandare il fidanzamento con Rebecca e di vivere nella casa attigua al faro con Amoret Reed, l’ingegnere che Clara ha voluto nel progetto e che abita lì da sempre.

L’attrazione tra i due è immediata, ma entrambi sembrano decisi a non assecondarla.

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Uscita cartaceo 9 maggio

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Guatemala, anni Cinquanta. Il Paese è diviso tra violenza di Stato e guerriglia. Su un’altura, circondata da vulcani, la Casa de la Abeja cela la vita e i segreti di chi ci vive: Miranda, una ballerina canadese che nasconde la fine della carriera e di un amore dietro a un’avventata proposta di matrimonio; Santiago, un sindacalista ladino che lotta per i diritti degli indigeni maya; Mita, una donna che per amore di una bambina decide di vivere insieme all’uomo che l’ha violentata. E, tra tutti, Vitalba Suárez che di Miranda e Santiago è la figlia e affida alla pittura rabbia e paura.

Quando alla Casa de la Abeja si presenta Fernando Scania, l’amore mai dimenticato di Miranda, tutto precipita.

Dal Guatemala al Messico, dal Messico all’Italia, passando per gli Stati Uniti, Vitalba perderà se stessa e farà i conti con gli incubi che infestano i suoi sogni, ossessionata da un neonato senza volto e dal senso di colpa per aver causato la morte di un innocente.

Desaparecida, inseguita dal marito, in fuga con l’uomo che l’ha sequestrata, Vitalba seguiterà a dipingere per l’urgenza di riappropriarsi della propria identità, necessità di bellezza e bisogno di raccontare le ferite del suo Paese; finché non si troverà davanti a un Soggetto Ignoto che il mondo conosce al posto del suo nome.

Non credete a questa trama. Vi trae in inganno, poiché non è Vitalba Suárez a essere la vera protagonista di questa storia. Modo inusuale, concordo, per iniziare una recensione, ma la trama non rende giustizia alla complessità di questo romanzo, benché sia la più completa e vicina al “vero” possibile.

No, non è solo Vitalba a essere la protagonista di questo romanzo, perché le vere protagoniste sono la Storia e l’Umanità, anzitutto. La Storia (sì, quella con la S maiuscola) quella fatta di eventi che si studiano sui libri e che si intrecciano alle storie degli esseri umani qui dipinti, ciascuno di essi portavoce dell’Umanità, intesa nella sua complessità, nella sua forma più reale e realistica, quella fatta di luce e di ombra.

No, non è solo Vitalba a essere la protagonista di questo romanzo, perché lo sono tutti quelli a cui l’autrice ha dato spazio e voce. La Casa de la Abeja è la storia della madre e del padre di Vitalba: la storia di Miranda Mercer, figlia d’arte e ballerina, giovane donna che ha visto infranti i suoi sogni di gloria e di Santiago Suárez, sindacalista, e del loro incontro tanto originale quanto strambo. È la storia di Victor Rojas, prete e amico che li ha sposati, la cui presenza ritorna a chiudere un cerchio al termine del romanzo. È la storia di Federico Scania, primo amore di Miranda e fervido sostenitore della Vitalba artista; ed è la storia di Marcelo Reyes, amante, prima,  marito, poi, di Miranda, la cui presenza influenzerà il destino di Vitalba. Ed è la storia di Mita, l’indigena che cresce Vitalba come una figlia, insieme al suo di figlio, Angèl, che diventerà un combattente per la sua gente. Ed è la storia del generale Goyto Corado Macal, che Vitalba sposa, amandolo, riamata; così come è anche la storia di Jeremy Vidal, il sicario che affiancherà per un tratto il percorso di Vitalba.

No, non è solo Vitalba a essere la protagonista, però è la portavoce di tutti, è il nucleo centrale ove confluiscono le storie dei singoli (e la Storia del mondo, del Guatemala, in questo caso) e da cui dipartono altrettanti fili di trama e ordito che compongono lo splendido disegno di La Casa de la Abeja.

E la storia di Vitalba è il filo rosso che danza attraverso lo spazio e il tempo del racconto, che ci prende per mano e ci invita a seguirlo. Dalla perdita del padre, alla ribellione adolescenziale nei confronti di una madre che mai l’ha amata veramente. Da un amore clandestino, profondo e vero, a un matrimonio imposto che, sorprendentemente, è portatore di gioia. Dalla felicità, dovuta però all’inconsapevolezza, al dolore per la presa di coscienza che il male si può annidare anche nelle persone che più amiamo. Dalla fuga verso la libertà a una nuova caduta, nella quale una speranza mal riposta rievoca dolori del passato. E di nuovo rimettersi in piedi, di nuovo provare a camminare con le proprie gambe, finché non si capisce che, per andare avanti realmente, è necessario perdonare e perdonarsi.

Vitalba è la possibilità non afferrata.

Quando Fernando Scania la vide arrivare capì che la sua vita, così come l’aveva concepita, stava per franare.

Vitalba è il non voler vedere finché non è troppo tardi.

«Il macellaio dei Kaibiles è così che viene chiamato tuo marito e lo sai perché?»

***

«Quante volte hai chiuso gli occhi per non vedere?»

Vitalba è la colpa di una fuga non riuscita e di una fiducia mal riposta.

La tortura di Ángel durò due ore e mezzo. La lama incise. Le tenaglie ruppero. Il fuoco bruciò.

Vitalba è la Vita quando viene infranta in centinaia e centinaia di pezzettini.

Quanto poteva durare, quando si rompeva, un essere umano?

Vitalba è la speranza, quella illusoria, quando non hai più possibilità di scegliere.

L’aveva scopata a sangue per mesi per poi baciarla come fosse la cosa più delicata del mondo. E volerla. Voleva che lei lo volesse e, quando era successo, se ne era andato. Lei non lo aveva fermato, non lo aveva chiamato, non aveva detto nulla, perché non lo faceva mai e questa cosa lo faceva uscire di testa; come non sapere il suo nome.

***

«Mi vedi come un mostro» constatò lui indicando l’ultimo disegno, quando divenne insopportabile continuare a guardarla. Non era una domanda e l’ultima cosa che si aspettava era che lei gli parlasse. «Lo siamo un po’ tutti» gli rispose, invece.

Ma Vitalba è anche la donna che parla, urla, tramite la sua arte, esprimendo così se stessa, i suoi ideali e la lotta per ciò in cui crede.

Vitalba tolse lo straccio da una cesta lasciata senz’altro da qualche donna della finca, scoprì il guacamole e lo mangiò con le mani, scartando le cipolle. Avrebbe continuato a dipingere perché il mondo sapesse; avrebbe raccontato la sua storia e le loro vite, quel Guatemala che era come un graffio o uno strappo tra il cielo e la terra, tra l’acqua e il fuoco. «Sono Vitalba Suárez» sussurrò, come per ricordare il suo nome.

E Vitalba è, infine, la donna che comprende, e accetta, le sue debolezze e, memore degli errori del passato, si perdona, prima di gettarsi di nuovo a capofitto nella Vita.

«Sono andata via da casa sua, quando mi sono resa conto che lo stavo trascinando nel mio inferno. E ti ho pensato. Sono stata dipendente da chiunque mi respirasse vicino e non volevo presentarmi così a te, a Gregorio… vedi? Faccio progressi, sono riuscita a chiamarlo per nome» gli sorrise, con una sorta di tristezza nello sguardo. «Non ho incubi da giorni. E so che per te non significa niente, ma ti assicuro che per me è un inizio. Ho perdonato uno a uno ogni pezzo di vita lasciata alle spalle. Per questo sono tornata in Guatemala. Ho perdonato mia madre, mio marito, e ho chiesto perdono per me stessa, per il dolore che ho causato ad altri.»

La Casa de la Abeja è un romanzo potente, finemente cesellato, nel quale gli eventi sono narrati con armonica precisione, incastrandosi senza la benché minima sbavatura. È una storia in cui la psicologia dei personaggi è ricercata con una perfezione chirurgica e in cui ogni agire trova il suo spazio e il suo giusto equilibro. È una storia da leggere perché racconta la Storia e dipinge l’Umanità.

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Data di uscita: 9 maggio 2019

Editore: DarkZone Edizioni

Guatemala, anni Cinquanta. Il Paese è diviso tra violenza di Stato e guerriglia. Su un’altura, circondata da vulcani, la Casa de la Abeja cela la vita e i segreti di chi ci vive: Miranda, una ballerina canadese che nasconde la fine della carriera e di un amore dietro a un’avventata proposta di matrimonio; Santiago, un sindacalista ladino che lotta per i diritti degli indigeni maya; Mita, una donna che per amore di una bambina decide di vivere insieme all’uomo che l’ha violentata. E, tra tutti, Vitalba Suárez che di Miranda e Santiago è la figlia e affida alla pittura rabbia e paura.

Quando alla Casa de la Abeja si presenta Fernando Scania, l’amore mai dimenticato di Miranda, tutto precipita.

Dal Guatemala al Messico, dal Messico all’Italia, passando per gli Stati Uniti, Vitalba perderà se stessa e farà i conti con gli incubi che infestano i suoi sogni, ossessionata da un neonato senza volto e dal senso di colpa per aver causato la morte di un innocente.

Desaparecida, inseguita dal marito, in fuga con l’uomo che l’ha sequestrata, Vitalba seguiterà a dipingere per l’urgenza di riappropriarsi della propria identità, necessità di bellezza e bisogno di raccontare le ferite del suo Paese; finché non si troverà davanti a un Soggetto Ignoto che il mondo conosce al posto del suo nome.

Maria Laura Caroniti è nata a Sant’Agata Militello (Messina). Laureata in Lettere Moderne, nel 2006 si è trasferita in Val di Susa dove ha lavorato come insegnante per alcuni anni. Ha vissuto in Germania e in Francia, insegnando lingua e letteratura italiana nelle scuole internazionali. Attualmente vive tra l’Italia e i Paesi Bassi.

Nel 2018 ha esordito con il romanzo “Generazione Bataclan” edito dalla casa editrice Mursia.

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«I writers stavano decorando una saracinesca, in alto avevano scritto: “Hanno provato a seppellirci, non sapevano che eravamo semi”». Tre storie, le cui traiettorie si incrociano a Parigi alla vigilia dell’attentato al Bataclan. Sono tre donne che hanno in comune il nome e le origini siciliane. Appartengono a generazioni diverse e stanno facendo i conti con i rimpianti del passato, le disillusioni del presente e le scelte per il futuro, ma tutte verranno investite dalla violenza terroristica che cambia e travolge ogni cosa. Vita e morte si fronteggiano in questo romanzo intimo e delicato dove è l’amore a guidare, in modo imprevedibile, i destini.

Anna, Anna e Anna.

Tre protagoniste, tre generazioni di donne che scelgono o, meglio, cambiano il loro destino per andare altrove, per fuggire i confini di una tradizione e una cultura ripiegata su se stessa.

Così ciascuna di loro sceglie di partire, e, forse, lo fa senza la consapevolezza di lasciare per sempre la Sicilia. La loro forza è l’amore. L’amore che è illusione, o frutto di un antico e mai composto conflitto, o ancora l’abitudine a lasciare agli altri i fili della propria vita. Amore che diventa libertà; quella boccata d’ossigeno che nessuna delle tre sapeva di desiderare prima di mettersi in viaggio.

Ed è il viaggio, ciò che conta. Tornare, andare per la prima volta, ripartire per un altro luogo. E scoprire che può esistere – sì, è possibile che esista – un posto da chiamare casa. Anche se pieno di contraddizioni. Perché pur accogliendole, non le accetterà mai del tutto; pur non accettandole del tutto, non le lascerà andare.

Quel luogo è Parigi. Una città che grazie all’abile penna dell’autrice acquista un fascino diverso da quello che vive nell’immaginario collettivo, forse spigoloso, inquieto, ferito. Parigi, che non sorprende per la sua grandiosità, ma è un dito puntato contro “lo straniero”, un giudice che indaga, studia e, alla fine, dopo numerose prove, accoglie.

Parigi che è sofferenza senza clamore. Non si impone, ma sussurra la sua presenza. Cade, si rialza, e torna a vivere in un silenzio in cui echeggia un grido smorzato, che il lettore riesce a percepire con chiarezza. Parigi che abbraccia la sua gente; che diventa una catena di solidarietà senza distinguere chi vi è nato da chi ha solamente accolto.

Quella notte al Bataclan è una pennellata acquosa, un sussurro; un tono di grigio che taglia la tela della narrazione, che mette il punto sul prima e dà avvio al dopo.

E in questo clima sospeso, le vite delle tre donne vengono risucchiate in un cono d’ombra che non ci permette di guardare fino in fondo con gli occhi, ma che apre l’immaginazione a qualcosa che non vorremmo davvero sapere. Disperazione e dolore trasudano da ogni frase, eppure le parole sono così delicate, così eleganti, da attutire l’impatto dell’attentato, per focalizzarsi sulla vita che continua.

Tre protagoniste, tre storie, tre mondi, che sembrano in realtà descrivere età diverse della stessa vita, quasi che l’unica Anna abbia incontrato le altre sé alla vigilia dell’attentato al Bataclan, abbia messo ognuna davanti a una sliding door, e abbia suggerito una scelta diversa, in grado di cambiare il corso di un’intera esistenza.

L’abilità dell’autrice è riuscire a tenere incollato il lettore con personaggi tridimensionali, nei modi, nei gesti, nei pensieri e nei dialoghi. Lo stile è elegante, ogni parola trova la sua perfetta collocazione, in un insieme pregevole e originalissimo. L’atmosfera è a tratti cupa, a tratti piena di luce. Mi sono identificata nella giovane Anna, quella che parte per la prima volta; lo smarrimento, la fiducia incrollabile, la cocente delusione e la forza di reagire, sono il filo conduttore di questo bellissimo, intenso, delicato romanzo.

Quante vite, quanti battiti, e attimi, dietro finestre, muri, vetri.

Quante storie, divise da strade, ponti, confini, parole e azioni.

E se, per caso o per  volere del  fato, fossimo, tutti, destinati a sfiorarci, a incrociarci, con gli occhi e con le mani, per poi perderci?

Maria Laura Caroniti ci racconta una storia, forse una dolorosa fiaba contemporanea, nella quale principesse smarrite, principi affatto eroi, orchi stupidi e ciechi, si muovono e respirano sotto il cielo plumbeo di un novembre, a Parigi.

Il tempo è quel novembre triste,  in quella città che è un mondo e mille,  luogo e metafora di solitudini che si muovono quasi in tondo, in uno strano rincorrersi di analogie e differenze.

Tre donne, tre vite, tre destini  uguali e diversi, un cerchio interrotto, un testimone che non passa di mano, la crudeltà degli uomini.

E in più tutto quello che è avere le radici esposte agli elementi, lontane dalla terra che le ha nutrite, in una sensazione di distanza incolmabile perché il quotidiano ha altri suoni e colori:

… ma le radici non sono fatte per gli uomini –  eppure a volte dolgono e si contorcono alla ricerca di ciò che è perduto, forse  perché lo sanno perduto per sempre.

La lettura di questo libro mi ha riportata indietro, mi ha commossa e mi ha fatto pensare: quali sono i momenti nei quali alcune piccole decisioni cambiano la rotta delle nostre esistenze? Quanto il nostro essere donne concorre a che i passi fatti e quelli da fare siano insieme memoria e futuro?

Le “Anna, Anna, Anna” sono, in questo canto-romanzo, essenza e luogo d’amore, fragili e tenaci carezze, sussurro sommesso e grida, dolore, pietà e infinita saggezza, quella che solo le prove dell’esistenza sanno nutrire.

Mi è rimasto dentro, questo romanzo, intrecciato stretto a quel nucleo antico che è ben nascosto nell’anima, perché Maria Laura Caroniti ha saputo dipingere la vita stessa, dando volto e voce alle Anna che noi siamo, saremo, siamo state.

Ciascuna a camminare a testa alta e cuore grande  in ogni angolo di ogni crudele, meravigliosa, triste, bellissima città.

VOTO PER ENTRAMBE LE RECENSIONI:

Editing a cura di:

Buondì, Feelers! Oggi vi presentiamo la quinta e ultima tappa del Blog Tour dedicato a “Generazione Bataclan” di Maria Laura Caroniti, edito da Mursia Editore.

Vi ricordo che alla fine dell’intervista ci sono le regole per partecipare al Giveaway, che dà la possibilità di vincere una copia cartacea del romanzo entro le 23.59 del 5 dicembre 2018.

Vi ricordo inoltre che tutti i blog che hanno partecipato al Blog Tour ospiteranno, a partire dal 10 dicembre, anche un Review Tour del romanzo! Trovate le date e i blog indicati sull’immagine in fondo all’articolo.

E ora diamo un caloroso benvenuto nel nostro salotto virtuale a Maria Laura e al via con l’intervista! 🙂

La tua biografia è oltremodo interessante. Insegnante, emigrata, moglie e madre, ma soprattutto viaggiatrice nel DNA, ora insediata in quel di Groningen: ti va di parlarci di te a 360°?

Al secolo Maria Laura Caroniti, preferisco essere chiamata semplicemente “Laura”. Eppure quando è stato il momento di decidere con quale nome firmare la pubblicazione ho voluto il mio nome per intero: per dire grazie alla bambina che ero, quella che a nove anni scriveva le sue storie con una macchina per scrivere Olivetti lettera 32.

Un’amica che mi conosce bene, quando le ho detto che avrei pubblicato a breve, mi ha domandato per prima cosa: “Come ti firmerai?”, questo per dire che anche le piccole cose non sono mai da trascurare. Sono i dettagli a fare le storie, anche quelle personali.

Per il resto, fortemente radicata nel territorio, siciliana e italiana, l’ultimo progetto che avrei mai pensato di valutare era l’espatrio, ma si sa… proprio quando credi in qualcosa, con una manata la vita ti cambia le carte in tavola. E mi sono ritrovata dapprima a fare la spola tra l’Italia e la Francia, poi mi sono trasferita oltralpe. Ho cambiato diversi Paesi, e da tre anni vivo in Olanda. Tuttavia sono sempre stata una viaggiatrice, mai una turista, forse per questo i vari cambiamenti non mi hanno destabilizzata più di tanto.

Quanto influisce sul tuo stile e sulle scelte di cosa raccontare il fatto di essere “cittadina del mondo”, nonché l’aver vissuto in città diverse, quindi approcciando realtà diverse, con abitudini differenti e, non da ultimo, l’aver parlato e ascoltato lingue che non sono l’italiano?

Molto, moltissimo. La mia scrittura è figlia delle differenze incontrate. Non credo sarei stata in grado di rendere “vivi” i personaggi dei miei romanzi, se prima non avessi sperimentato esperienze tanto diverse.

Quando lasci il tuo Paese, vai incontro a più di un’incognita. Quando abbandoni la tua comfort zone, ti esponi al rischio, all’incomunicabilità, alla zona grigia dell’interlingua. Se espatri perdi i tuoi riferimenti, metti in discussione chi sei, diventi per un periodo invisibile: ed è in questo periodo di invisibilità che ho affinato gli altri sensi. Ora noto le voci, gli accenti, la gestualità; riconosco alcuni stereotipi come tali, altri come modelli culturali difficili da sradicare; vedo il generale dal particolare. Io stessa non sono la persona di prima, quella che ha lasciato l’Italia dieci anni fa. La caratterizzazione dei personaggi e i dialoghi sono due punti forti della mia scrittura grazie alla mia vita da expat.

Parliamo di “Generazione Bataclan”, edito da Mursia e finalista al concorso “Romanzo italiano”, organizzato da Radio RTL 102.5 e Ugo Mursia Editore. Descrivici come ti sentivi quando hai saputo di essere una dei tre finalisti.

Seguire l’andamento dei concorsi letterari è una pratica che ho sempre fatto: fin da piccola stavo attenta ai nomi e ai titoli che uscivano da premi prestigiosi quali lo Strega, il Campiello, il Bancarella. Crescendo ho seguito altre realtà. Quando ho avuto un paio di storie pronte ho deciso di metterle in gara, più per vedere se reggevano con altre opere in concorso che per altro. Il premio “Mursia-Romanzo italiano” prevedeva la valutazione da parte di tre giurie e, quindi, tre passaggi: prima c’è stata la scrematura su 1500 testi, poi si è arrivati a dieci semi-finalisti, e quindi alla terzina finalista. Ho vissuto ogni passaggio con tranquillità: nessuna ansia da prestazione. Era il testo in concorso, non io. E una storia deve avere la forza per viaggiare da sola: l’autore non è importante.

Il tuo romanzo finalista nel concorso “Romanzo italiano”, ora edito da Mursia, nella sua collana di narrativa, si intitola “Generazione Bataclan”. Perché? E non intendo riferirmi solo al titolo.

Questa è una bella domanda, grazie! “Générazione Bataclan” è un’espressione coniata dal quotidiano francese Libération, ripresa poi nel discorso presidenziale di Hollande post-attentati: amata, bistrattata, rifiutata; dal punto di vista narrativo era perfetta per vestire i personaggi che abitano il romanzo, anche quelli secondari che incarnano, a torto o a ragione, quell’immagine di “giovani, allegri, aperti, cosmopoliti” data da Libération.

I personaggi di “Generazione Bataclan”. Tre donne, tre età diverse, tre storie, ma un solo nome: Anna. C’è qualcosa, un significato, che ti ha spinto a scegliere questo nome per tutte e tre le protagoniste del tuo romanzo?

Come ogni storia, un lettore troverà nel romanzo quello che vuole, un’affinità, un messaggio tagliato su misura. C’è chi godrà della storia senza porsi domande, chi se ne farà per poi darsi le risposte: sono tutti approcci corretti. Non c’è un modo “giusto” o “sbagliato” per avvicinarsi al romanzo.

L’incipit si è fissato nella memoria, mentre guardavo le prime immagini degli attentati al telegiornale; successivamente la storia si è chiarita così in fretta da costringermi a scriverla a partire dal giorno dopo.

Avendo chiaro fin da subito la vicenda, il nome è venuto da sé: “Anna” ha la particolarità di essere un nome palindromo, che può essere letto al contrario e rimanere invariato. Da qui l’idea di un’Anna allo specchio. Tre protagoniste, tre generazioni, tre vissuti: un unico femminile, come se tutte fossero età della vita di una donna.

I luoghi di “Generazione Bataclan”. Parigi è stata una scelta in qualche modo obbligata, vero?

Sì, altre città sono state segnate da vari attentati. Tuttavia Parigi ha sconvolto l’immaginario mondiale perché città-simbolo come New York. Sarebbe stata la stessa cosa se fosse successo a Roma o a Gerusalemme. Ci sono molte città importanti, ma poche sono anche simboliche.

Hai deciso di presentare una Parigi che è diversa da come si immagina (romantica, luminosa carica di esperienze indimenticabili), una Parigi fatta di disillusioni e sogni infranti (ma anche, poi, di vita e rinascita). Non solo è ferita, ma ferisce. Da dove nasce questa scelta?

Parigi non è soltanto la Ville Lumière (la “città delle luci”): è una metropoli dura, con un tessuto sociale difficile, in cui ricchezza e povertà, ambizioni e delusioni, si incastrano in maniera indissolubile. Chi racconta solo l’immagine edulcorata di Parigi non la conosce, o l’ha conosciuta da turista o la conosce e la vende così perché è questo che molti vogliono: un souvenir da bancarella, un ricordo rassicurante, l’idea della città dell’amore. È come la Toscana, terra amena, proposta agli americani; Amsterdam, sesso e droga, nell’immaginario italiano o la Venezia romantica, da gita in gondola nei canali, e la Roma godereccia e fancazzista proposta in giro per il mondo: città-caricature, con una percentuale bassa di verità.

Parigi ferisce, sì, ma qui si ritrova ferita. Eppure, nelle sue ore più buie, come già accaduto durante la Seconda Guerra mondiale, i suoi abitanti hanno dimostrato un’attitudine capace di cambiare corso alla Storia: Parigi è e sarà sempre una città resiliente.

Prossimi progetti in uscita?

Al prossimo Salone del Libro di Torino verrà lanciato un romanzo storico-sentimentale cui sono molto legata. Sarà edito dalla Dark Zone e sarà una storia forte, intensa e piuttosto dura.

Sempre nel 2019 dovrebbe essere pubblicato “Il faro delle anime ritrovate” per Triskell edizioni.

Parlando di narrativa commerciale, quale genere non scriveresti mai?

Mai dire mai. So, comunque, di avere dei limiti ben precisi per cui un thriller o un noir appartengono a generi lontani dal mio sentire.

Narrativa commerciale o narrativa non di genere? Pregi, difetti, dal tuo punto di vista.

Gli unici difetti stanno nella cattiva narrativa, il genere non è importante. Personalmente, poi, non amo molto i paletti: storie che devono mantenersi dentro rigidi binari per accontentare il pubblico mi mettono ansia. Io, come lettrice, voglio accettare il gioco dell’autore, essere sorpresa, colpita, anche ferita se capita; voglio terminare un romanzo e restare ferma per qualche secondo a ripensare ai personaggi, prima di essere espulsa definitivamente da quel mondo letterario e ritornare nel mio, reale.

Io, come autrice, non voglio paletti: seguo le storie così come mi esplodono in testa, assumendone i rischi.

Scrittura sperimentale: sì, no? Scriveresti mai un testo del genere?

Accidenti, sì! Scriverla, però, la vedo dura: è più complicato di quello che si immagini, la lascio pertanto a chi la sa fare, e fare bene, io mi limito a leggerla.

Self o casa editrice. Motiva la tua scelta.

Entrambe. Penso che siano due strade che possano insegnare molto a chi vuole cimentarsi con la scrittura.

Il self ti butta in pasto ai lettori fin da subito e, errore dopo errore, sei costretto a pensare al tuo testo come un prodotto, e ad affinarlo per il pubblico.

Un’auto-pubblicazione di buona qualità non ha niente da invidiare a una pubblicazione fatta dai ¾ delle case editrici di oggi; menzione a parte va a poche CE che appartengono a gruppi editoriali importanti.

Un’auto-pubblicazione buona nel mare di prodotti self mediocri, però, rischia di affondare senza essere notata: il rischio allora per l’autore è quello di essere omologati a firme improvvisate e finire nel calderone di una pessima narrativa, perché la percentuale di testi immaturi è alta.

Per quanto riguarda la pubblicazione tradizionale dipende da quale casa editrice lavori al progetto. Non basta un’etichetta per sentirsi scrittori. In generale sono due i punti da tenere sempre in mente. Primo: mai cedere alle lusinghe dell’editoria a pagamento: si tratta di stamperie che vivono sui sogni di aspiranti scrittori e con la vanity press il rischio di bruciarsi è certo. Secondo: informarsi se, una volta scelti, la casa editrice si occupi di editing sull’opera, di realizzare una cover professionale, e quale sarà la distribuzione.

Fioccano ogni giorno nuove case editrici digitali, ma poche sono affidabili e le stesse devono saper garantire ai propri autori uno standard di qualità, se non riescono a stare al passo rischiano di affondare come impresa e di portar giù chi ha creduto al loro progetto. La professionalità deve essere sempre garantita da ambo le parti. La cosa peggiore che possa accadere a un autore è credere a una casa editrice, affidarle il proprio testo e ottenere un risultato che avrebbe potuto avere da solo, o con uno staff scelto personalmente.

C’è un autore o un’autrice che ti ha ispirato e ti ha spinto, prima a diventare scrittrice e poi ti ha ispirata durante la tua carriera?

No, la scrittura è personale quanto le impronte digitali. Ispirarsi o invidiare un autore non ha senso. Apprezzare o ammettere che un autore sia genericamente bravo o abbia una buona scrittura è dote da lettore forte.

Io amo i libri, amo le storie capaci di agganciarmi, plaudo quando riconosco una trama ben costruita, non m’importa quasi mai dell’autore.

Ci puoi parlare del tuo nom de plume? ;P O, meglio, cosa scrivi sotto pseudonimo? E perché?

Sì, ho un alias. Sotto pseudonimo scrivo narrativa erotica e mi diverto parecchio 😉 Mi permette di alternare storie più leggere alle altre un po’ più impegnate, che occupano il 90% del tempo impiegato per la scrittura, e soprattutto a non perdere mai di vista il motivo per cui ho scelto di scrivere: costruire un personaggio credibile, dare attenzione alla trama, e stare bene. Tengo le due strade separate non certo per pudore o per vergogna: qualsiasi genere ha la stessa dignità e, torniamo al discorso fatto prima, la differenza sta nel come si confeziona una storia. E il mondo narrativo creato sotto pseudonimo è il mio isolotto privato in pieno oceano: pochi conoscono il mio alias, sto fuori da simpatie e antipatie di autrici, lettori o blog; e sono felice così.

Un giorno forse lo dirò, o no, non è importante. Se, poi, qualcuno dovesse scoprirlo non succederà proprio niente: non è un segreto di Stato o tale da dover essere difeso a ogni costo.

Che tipo di rapporto hai con la scrittura? Sei disciplinata, scrivi un po’ tutti i giorni, o quasi, o abbandoni la penna per mesi, per magari fare tutta una “tirata unica” quando senti che è arrivato il momento giusto?

Disciplinatissima. Scrivo ogni giorno, anche poche cartelle, ma lo faccio sempre. Cerco di mantenere una routine e attenermi a un piano iniziale che varia, però, da progetto a progetto.

Quando termini un romanzo, lo hai letto e riletto, corretto e ricorretto, riesci facilmente a dire “stop” oppure continueresti con le revisioni all’infinito?

“Sento” quando il romanzo è finito, e quando non lo è. Non basta mettere un punto: poi ci sono le revisioni e, spesso, le riscritture di porzioni o interi capitoli. Ci sono state storie particolarmente fortunate, che hanno necessitato pochissimi interventi, e altre che mi hanno impegnato per anni, ma arriva un momento in cui “sento” che la storia è pronta e devo lasciarla andare.

Hai una persona di fiducia (o più persone) a cui ti affidi in fase di rilettura/correzioni/cazziatone?

Sì, e si contano sulle dita di una mano. Non faccio quasi mai leggere le storie che sto scrivendo, e non chiedo letture in corso se non da persone di cui mi fido, ma i miei beta-reader sono fissi. Quest’anno ho chiesto ad altre due persone di aggiungersi: in un caso sono stata fortunata.

C’è una storia che vorresti raccontare, ma non ti senti ancora pronta per farlo?

Sì, e credo che non avrò pace finché non ci riuscirò. È una storia cui tengo tantissimo, ma per cui serve tempo, documentazione storica capillare, e dedizione. So che un giorno riuscirò a scriverla, quando sarò più brava. E non avrà importanza il risultato, in quel caso, ma sarà una promessa mantenuta. E mi riporterà a Parigi.

Quanto di te metti nelle sue storie? Prendi spunto da amici o famigliari o anche solo una persona che incontri per strada o tutto si crea in autonomia nella tua mente?

Tutto e niente. Io non sono i miei personaggi: ho troppo rispetto per ognuno di loro per infilargli in bocca le mie parole, le mie credenze, il mio mondo. Ogni personaggio ha un’identità propria, con le sue fragilità e la sua forza, il suo carattere, le sue idiosincrasie. Non forzo mai la mano, li lascio liberi di agire, pensare, fallire. Poi è chiaro che racconto meglio quei luoghi, o quelle esperienze, che ho vissuto in prima persona o le hanno vissute amici e conoscenti, ma non sono narrazioni esclusive. A volte capitano personaggi estremamente lontani da me e, in quei casi, posso solo mettermi al servizio loro e della storia che vogliono raccontare.

Come ti approcci alla ricerca per i tuoi testi? Ti documenti prima di scrivere quando l’idea è ancora solo in embrione o invece lo fai in corso d’opera?

Ogni romanzo ha la sua genesi. Ci sono state storie che hanno richiesto una documentazione e una pre-produzione, altre un controllo quando il primo draft era ormai finito.

L’unica cosa certa è che la documentazione è necessaria. Prima per la creazione, durante per la progettazione, o dopo per la verifica, e non importa il genere: documentarsi serve. E in alcuni casi è divertente: penso al genere erotico, e rido.

Consigli per un esordiente in Italia.

Avere pazienza: la fretta non è una buona consigliera. Fretta di mettere punto alla storia, fretta di considerarla finita quando sarebbe ancora da sbozzare; fretta di pubblicare che può portare a firmare un contratto vincolante con realtà non solide o peggio; fretta di dirsi “autori”, rilasciando un prodotto mediocre perché mancante di editing, di cura nella cover, e simili.

Una storia ha bisogno di tempo, che può variare da mesi ad anni.

Non soccombere alle richieste dei lettori se premono per un’uscita anticipata: i lettori devono fare i lettori, non le groupies; gli scrittori devono soltanto scrivere pensando a cosa sia meglio per i propri personaggi, non per i lettori trasformatisi in fandom.

Fare molta attenzione alle agenzie letterarie: soltanto se cercano un autore, possono essere un buon aiuto nella ricerca di una grande casa editrice; se l’autore le corteggia rischia di trovarsi davanti a proposte di servizi editoriali, non di rappresentanza; e anche in caso di rappresentanza il rischio di essere poi parcheggiati è alto.

Partecipare ai concorsi letterari: quelli seri, quelli che offrono un premio in pubblicazione con buone realtà editoriali senza richiedere un contributo economico per l’iscrizione. L’unico concorso con tassa di lettura da prendere in considerazione è il Premio Calvino.

E leggere, leggere, leggere. Pensare di non avere tempo per la lettura, o di voler soltanto scrivere perché quello è l’unico interesse, è il primo passo per rimanere fermi.

Un grazie a Laura per averci fatto compagnia e aver risposto alle nostre domande!

Giveaway

Il giveaway è iniziato il giorno 21 novembre 2018 e terminerà il giorno 5 dicembre 2018. Il premio in palio è una copia cartacea di “Generazione Bataclan”. L’autrice sorteggerà il vincitore il giorno 6 dicembre 2018 e il nominativo verrà pubblicato sulla pagina autrice, la quale provvederà anche a contattare il vincitore via MP.

Per partecipare al giveaway.

Per partecipare al giveaway è necessario compilare il form, accedendo al link di rafflecopter.com, qui sotto riportato, e facendo login con i dati del proprio account Facebook oppure inserendo il proprio indirizzo e-mail. Condizioni:

1)    Like alla pagina autrice ( https://www.facebook.com/m.laura.caroniti.author/); 2)    Like alle pagine dei blog ospitanti la tappa; 3)    Condivisione in modalità pubblica della tappa e tag a due persone (opzione facoltativa).

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