Italia, Romagna, 1456. È un periodo violento, d’acciaio come le armature dei cavalieri e affilato come le loro armi. Catturata come bottino di guerra dal suo peggior nemico, Beatrice di Sassoburgo Manfredi lotta con tutte le forze per resistere a Jacopo di Montelupo. Perché le corde possono legare i polsi. Possono legare le caviglie. Non potranno mai, però, legare l’anima.

Lo spiazzo davanti alla torre era pieno di soldati. Tanti, forse un centinaio, forse di più. Confluiti lì per assistere… a cosa? A una violenza, come quella che Montelupo le aveva quasi usato al momento della cattura? A una… esecuzione? Arretrò ancora, fino a sbattere con la schiena contro i soldati che l’avevano trascinata lì. E Jacopo fu davanti a lei.

Un libro che fa saltare sulla sedia, che toglie il respiro, che costringe il lettore a fermarsi per prendere fiato, posare il libro e aspettare, nel tentativo di calmare le emozioni, per poi riprendere subito perché non si può non sapere.

Torna Ann Owen, conosciuta con il potentissimo dark romance storico “Schiava per vendetta”. In questo romanzo, anch’esso un dark, i toni dark della relazione forse sono meno eccessivi (e più comprensibili) che nel precedente romanzo, ma la narrazione non è per questo meno travolgente.

Jacopo la tenne premuta giù con la mano, e la seta del cuscino era vellutata contro la sua guancia; con la lingua, il nemico assaporò il suo pianto.

Dietro al comportamento di Montelupo c’è una fitta rete di eventi e intrighi che vengono svelati a poco a poco, che costruiscono una trama solida e coinvolgente in cui le apparenze ingannano, in cui la verità non è così facile da scoprire.

Sullo sfondo, una realtà storica verosimile, in cui la donna deve subire il matrimonio combinato, in cui gli interessi politici ed economici della famiglia passano sopra a qualsiasi cosa, in cui la giustizia deve essere amministrata con il pugno di ferro.

Bei personaggi ci presenta l’autrice, come sempre, non solo Jacopo e Beatrice. Conosciamo anche una meravigliosa Guercia, la fantesca che si occupa di Beatrice, personaggio talmente vivido da quasi surclassare i protagonisti, una donna forte, anche nella sua modesta posizione, che non si fa intimidire dai soldati o dallo stesso Montelupo. O ancora osserviamo i soldati, il marito di Beatrice, e persino il cane e li sentiamo vivi, presenti, non sullo sfondo.

Non posso parlarvi molto dei protagonisti senza svelare troppo della trama, ma credo che li amerete, per quello che sono, per il percorso che fanno, perché non sono solo vittima e carnefice, ma soprattutto due persone travolte da eventi che li pongono davanti a scelte inaspettate e attratti uno dall’altro in modo viscerale. Le numerose scene erotiche sono di grande effetto e non lasciano indifferenti, ma nel frattempo entriamo nelle loro menti, li conosciamo, ne conosciamo di dubbi, le luci e le ombre. Montelupo è anche signore a suo modo giusto, Beatrice donna di ideali e disposta al sacrificio per mantenere la sua parola.

Li picchieresti entrambi in più punti per la loro testardaggine perché tu, lettore, hai capito… e che cavolo, ti arrabbi!

Insomma da leggere, perché non solo la storia come già detto è ben costruita, ma Ann Owen ha uno stile incantevole ed elegante, perfetto per gli storici e le sue scene erotiche sono difficili da dimenticare. Non dimenticatevi però che con la Owen non è tutto rose e fiori… (ma è pur sempre un romance).

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Italia, Romagna, 1456.

È un periodo violento, d’acciaio come le armature dei cavalieri e affilato come le loro armi.

Catturata come bottino di guerra dal suo peggior nemico, Beatrice di Sassoburgo Manfredi lotta con tutte le forze per resistere a Jacopo di Montelupo.

Perché le corde possono legare i polsi. Possono legare le caviglie. Non potranno mai, però, legare l’anima.

Ravenna, 30 agosto 1456, ore 11.53 Beatrice aprì gli occhi. Dove si trovava? Sbatté le palpebre: in una carrozza. Una carrozza ferma. Si portò la mano alla tempia sinistra. Un calore viscido le bagnò i polpastrelli. Riabbassando la mano, vide del liquido rosso e viscoso sulle dita. La testa le ronzava. Nella confusione della mente appannata, si fecero spazio i rumori esterni. Nitriti, colpi, schianti. Grida. Soprattutto grida. Ricordò. La carrozza che la stava portando verso Sasselsberg aveva di colpo accelerato, e voci rabbiose erano risuonate: «Fermatevi, se ci tenete alla pelle!». Sobbalzando sulla strada, la carrozza aveva sbandato più volte; Beatrice aveva afferrato la tenda per guardare fuori—e una brusca frenata l’aveva sbalzata contro la parete del cubicolo. Poi, il buio. Adesso, tornata in sé, fissava sgomenta il sangue sulle dita. Il viaggio. Il viaggio che doveva concludere l’incubo cominciato, per lei, più di tre mesi prima. Si muovevano da qualche ora; non mancava molto a Ravenna, le aveva detto il cocchiere quando si erano fermati per il cambio dei cavalli. Poi erano ripartiti. E poco dopo le urla, i colpi battenti, le minacce.

[…]

«Che faremo di questa donna, signori?» La voce di Jacopo le rimbombò nell’orecchio destro. Serviva poca forza, a lui, per tenerla immobile, pronta per gli animali lì davanti. Animali, sì, poiché non potevano chiamarsi uomini, quelli. Non con quei ghigni. Non con quelle grida. «Dalla a noi, capitano!» No; non avrebbe tenuto gli occhi chiusi. Li avrebbe guardati in faccia: ché nell’inferno in cui prima o poi sarebbero finiti, gli occhi di lei li avrebbero perseguitati, uno per uno. Alzò il mento. Sollevò le palpebre. Stava per morire. Stava per morire, e sperò soltanto che succedesse in fretta, perché prima, lo sapeva, avrebbe subito l’abominio. Gli uomini ridevano, urlavano, sollevavano le braccia in alto. I loro volti erano pieni di esultante barbarie. Non avrebbero avuto pietà di lei. «Sì, potrei darla a voi.» Jacopo disse queste parole in tono indifferente, quasi annoiato; e furono accolte con un boato di giubilo ed evviva. «Ma signori, un attimo» continuò, e la sua voce distaccata racchiuse tutto l’orrore di quel momento, «perché credo che, in realtà, questa donna spetti a me. Era, o non era, la mia promessa sposa?» Il terrore era troppo. Il dolore dei capelli che tiravano, il lieve odore di sangue e morti sulla piana, portato dal vento di fine agosto. E l’uomo che, dietro di lei, aveva l’aroma della terra calda, come quella nel giardino a Castel Manfredi quando il sole ci batteva sopra e, a toccarla, scottava le dita.

[…]

«Io sono Beatrice di Sassoburgo Manfredi» davanti ai suoi occhi sgranati, il sangue sgocciolava dal sedile del conducente quasi sfiorandole il viso, plink, e poi ancora, plink, «mia madre era una de Boullion, i miei avi erano crociati, e tu, il miserabile figlio di un porcaro, credi di poter togliere a me l’orgoglio? Schifoso verme» lo provocò, e chissà come, riuscì a far uscire un suono che sembrava una risata di scherno, «non succederà mai!»

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